Так больно и холодно, когда тебе никто не понимает. Так горько осознавать, что в данную минуту нет плеча, на котором для тебя было бы место. Даже не хочется плакать. Зачем? Зачем в который раз давать волю чувствам? Уже и так вылила целую реку. Может всё же было лучше быть закрытой книгой, о чувствах которой можно лишь только догадываться? Тогда я не слышала обвинений по поводу своей эмоциональности и неправильных чувств. Их не было. Меня не было. Не в этом мире. Я давал себе волю, когда писала бредовые стихотворения. О чём-то, понятном только мне. Но мне тогда становилось легче. Чувства были сложены в тетрадочке на память. А тут изливаешь чувства, а их всё мало, не туда, не в том количестве, не с той концентрацией. Зачем тратить себя? Зачем? Зачем иллюзия того, что я не одна, если оставляют одну в самую трудную минуту, зачем всё это, если нет уверенности, что когда я сойду с ума, мне не дадут спрыгнуть с моста?.. и даже не будут волноваться. Зачем?
А потом остаёшься одна с болью в груди и в голове. Стихов нет. Чувств нет. Слёз нет. Меня нет.